Que mes admirateurs se rassurent, le moral est bien meilleur. Les 47 heures de sommeil réparties sur 3 jours n'y sont pas pour rien, et je dois avouer que probablement, pour parler vrai et sans tourner autour du pot, j'étais parvenue à l'ultime extrémité de mon petit rouleau personnel...Depuis, je me vautre dans la sous-culture avec un hoquet de joie proche de la débilité. RayMan contre les lapins crétins, Dead man's chest (pfff), bûche à la crême massivement calorique, Petite Sirène, Mah jong en folie; je vous épargne la case des jeux idiots avec les fifilles (puzzle princesse, bébé sauteur en close combat, Dora hystérique...). Et puis comme il a neigé, tous les pretextes sont bons, je me tourne vers le Pif Gadget de l'intello de base: James Bond! pratiquement Octopussy, plus rien ne m'arrête! Je passe des moments délicieux, sachez-le...

Ce blog est mal nourri, on va bientôt voir ses côtes, et j'ai récemment envisagé l'idée d'abréger ses souffrances. Néanmoins, je me sens l'âme gonflée de pitié en ce jour de Noël...Il est temps de souhaiter à tous ceux qui lisent ces lignes des fêtes de Noël ardentes et (heu...) joyeuses.
Je me reprendrai pour la nouvelle année, plus inspirante, car pleine de promesses en général rapidement non-tenues. Pour l'heure, je ne suis que perplexité face à une existence que je vois s'installer dans l'absence d'écriture. Mes nouveaux poèmes sont particulièrement nuls, et mon roman n'avance pas. Les deux semaines dernières ont d'ailleurs été placées sous le patronnage de Sylvia Plath, non pas pour en imiter la trajectoire (loin de moi, très loin de moi) mais pour en faire résonner le souci permanent...L'entendre dire sa fatigue, son désarroi face à sa double carrière de mère et de poète...Son angoisse, je la ressens souvent je crois.
Should I stir, I think this pink and purple plastic/guts bag would clack like a child's rattle (...)

Un ami disait que mon blog était un peu la chronique du vomi... rien n'est plus faux! Je n'écris pas, uniquement parce que j'ai autre chose à faire...Écrire un roman poche par exemple...D'ailleurs hop, vite, le bilan hebdomadaire. Me concernant, rien d'intéressant, si ce ne sont :
1) des retrouvailles remarquables avec notre vieil ami Vic (et son amie, la réalisatrice du Fantôme de l'opératrice, revenue depuis peu d'une tournée européenne entre Loubjiana et Ankara...) à la table nouvelle du propriétaire du BU (très réputée soi-disant), sur Bernard...juste à côté de la Papaye verte (moi je voulais aller lààààà, bouhouhou)...On s'est bien marré, mais il a fallu supporter la tronche en biais du serveur (certes certes mais aussi les paccheris géants et les risottos aux truffes!) et un vin légèrement terreux servi avec le sourcil en virgule des ayatollahs du raffinement européen...
2) Un détour par la Taverna, où, même si je me suis beaucoup amusée, je dois avouer que le public cible c'est pas mal les 37-62 ans...Le temps aux plus belles choses se plait à faire un affront, il saura fâner vos roses comme il a ridé mon front. Qu'on se le dise. Il paraît que le Green Room, c'est bien aussi, dixit Caroline.
3) On a été griller des saucisses et des chamallows (danser aussi et écouter des contes amérindiens par une gentille poivrote un peu éméchée) au coin St Laurent-St Viateur, dans le coin des boules géantes. C'était très hippie nordique (ambiance gadoue, et sourire extatique sous les bonnets en poil), et Iris s'est éclatée...
4) Nous avons fini la soirée (encore jeune certes) à la Sala Rossa, en nous achevant à coup de tapas (rahhhh les croquettes patates-épinards, les calmars frits et les aubergines grillées rahhh), ce qui prouve que malgré notre glamour absolu on peut encore nous croiser dans des endroits sans chichi...
bonne semaine! Pour ma part, l'enjeu sera d'endiguer mon addiction au Mah Jong sur la DS Nintendo (souhaitez-moi bon courage)

Nous sommes rentrés dans Décembre, et à l'évidence c'est un mois qui me sied davantage que le précédent (c'est "En Novembre, arrête d'être si sombre" après "en Avril ne te découvre pas d'un fil" et "En mai fais ce qu'il te plait"). La tempête de glace, vendredi, aura décidément été "la hache qui brise la mer gelée" en moi (j'exploite lâchement Kafka ici, pardon Grégoire...). J'ai passé hier une de ces soirées hétéroclites qui regonflent l'âme. D'abord, étape "va te purifier dans l'air supérieur": le Concert classique au Collège (Marie de France allez hop pas de secret) avec une programmation délicieuse à base de flûte et de violon (surtout) et aussi de violoncelle dont certains connaissent ma passion à son endroit (Ahhhh Jacqueline Dupré for ever...Même Micha Maisky en devient sexy!), avec entre autres, des danses roumaines de Bartok, deux magnifiques Dvorak et une transcription pour piano des "grottes de Fingal", adorable et vitalisant! Mendelssohn évoque pour moi le film génial de W. Allen, Comédie érotique d'une nuit d'été, et puis plus intimement le Songe d'une nuit du même genre...
Puis ce fut l'étape "numérote tes abattis", avec, enfin! Casino Royale, un chef d'oeuvre où la pitoune, c'est Bond! L'autre est conjugale et mamelue, voilà (non je ne suis pas jalouse, pourquoi?)...La scène du petit doigt dans la douche m'a laissée pantoise, tout comme la sortie du bain par Daniel Craig, nouvelle Aphrodite moulée dans sa coquille...