(Deux messages par jour, c'est péché...)
Mon cerveau est cuit pour les copies, mais il crépite encore des feux lancés par Wajdi Mouawad au TNM cet après midi...Une histoire de famile, aux plaies jamais suturées, jamais pansées, pensées...Une histoire lentement réapprise, requalifiée à l'étalon de l'horreur, par deux (grands) enfants montréalais qui viennent de perdre leur mère. Ils ne savent rien de son histoire et haïssent d'abord cette femme, enfoncée dans un mutisme inqualifiable et qui avait inexplicablement rompu tous les fils. Guidés à l'aveuglette par un notaire de bon sens (boussole improbable de kétainerie bouffonne), jusqu'au Liban puisqu'il le faut, ils élucideront l'énigme innomable de leur naissance et libèreront une parole retenue et enfouie dans les replis atroces de la guerre. J'en reparlerai sûrement demain, mais sachez qu'une grande partie de mon enthousiasme, outre la qualité extrême des dialogues, tient à la perfection du rituel tragique accompli sur la scène. Pas de stérilisation, pas d'affadissement de l' horreur...Nous sommes confrontés jusqu'au cauchemar à notre terreur et à notre pitié, et nous sortons rincés, vidés, nettoyés de cette confrontation avec l'indicible. Le dévoilement successif des identités souillées, la culpabilité sanglante d'un passé qui s'ignore, la machine infernale du destin qui se referme comme un piège au moment où la parole s'échappe enfin, tout fait penser à Oedipe et à sa famille maudite...
Je continue demain...et en cours! Bon dodo épuisé de catharsis snipperisée!